À Beira Aura Com Li Po

À beira do rio, com a biblioteca atrás e o Li Po em frente, a passar como o rio,

Sem sede, seco como o papel pode ser seco, grupos de gaivotas e de gente

À volta de lixo e do que será, tudo o mesmo adiado, uma ilusão de utilidade

Neste universo sem guião ou manual, apesar da companhia do poeta

Distante ao quadrado, saco um cigarro, acendo-o para não me sentir tão só,

Para me aproximar uma pontinha do Sol com as minhas asas de pau,

No meio daquela algazarra verde de asas e cio de primavera,

Fumo-o sem vontade, com uma amargura seca, estarei ressacado,

Ou seria o rio que me levava tudo numa osmose invertida,

Acabo o cigarro, acabo o livro e das companhias que não foram minhas

Sobram as latas vazias que mais tarde alguém irá recolher

Para comprar mais uns maços de tabaco e pagar a dívida à biblioteca.

Turku

22.05.2017

João Bosco da Silva

Outras Fomes

ao Paulo Azevedo

Servia-nos qualquer apeadeiro de carne, qualquer sombra de pregas,

Sorrisos vendidos a medo, dentes sem cuidado nas fomes dos outros,

Servia-nos qualquer momento escondido, qualquer distração de catecismo

E num cruzar de pernas o mundo todo perdido num embrulho rápido de papel higiénico,

Qualquer vazio era desculpa para mais uma cuspidela no coração,

No próprio também, mas haviam sempre escadas rolantes para nos levar

De volta sem vergonha, havia sempre uma janela de autocarro que a levava para longe,

Para onde se força o esquecimento, mesmo que ainda se lhe saiba a morada,

Servia-nos qualquer porta aberta nesta longa noite que se nos tranca

E nos aguça a vontade, tornando-a cada vez mais fina.

Turku

10.05.2017

João Bosco da Silva

10 Anos

“La memoria es el amor profundo

Entre las piedras y los rios.”

Pablo Javier Perez López

Água do rio da terra corria para o Douro, a mesma água que espelharia

Dali a uns meses mais quentes as uvas que fariam o vinho que agora bebo,

O rio corria e eu corria no estrangulamento estéril das tuas virilhas incansáveis,

As folhas das videiras lambiam toda a luz possível antes da noite desabar

No teu cabelo húmido antes da festa, e o vinho 10 anos depois numa

Garrafa estranha, entrando num corpo com um cansaço familiar,

O pescador mais atento ao ranger das molas do que à boia,

Quem diria que a rolha ao saltar um dia te acertasse numa dessas promessas

Possíveis que encerravas em ti desde que nasceste, a terra ao sol

Por lentes de rubi, como a chegada que esperavas sempre que a vontade

Ia além da prevista perfeição, a água tornar-se longínqua, estrangeira,

O vinho a fermentar em cabelos brancos e murros nas paredes,

Os avós todos alimentando a fome de pó que a memória não sopra,

Tantas vidas desencontradas em madrugadas de sonhos inúteis,

Hoje neste copo de porto, à distância de 10 gerações de folhas secas.

02.05.2017

Turku

João Bosco da Silva

Sólo debes bajar de las montañas

si tienes esperanza de volver.

Pablo Javier Pérez López

Até além Marão

Florescem as giestas –

em todo lado

perfume amarelo.

Disculpe –

diz a pátria irmã

antes de se sentar.

Estendem as palmas

para receber o ouro –

as vinhas.

As primaveras no passeio

parecem

cães sarnentos.

Na autoestrada

um cão abandonado –

deus está de férias.

A Sakura no Japão

e as Maias em Portugal –

Primavera.

Casa de Campo

Os grilos acompanham

a dança

de fraga em fraga.

Numa toca entre as fragas

ladra um cãozinho

selvagem.

Põe-se o Sol

preguiçoso

o cuco canta.

Entre um cri

e outro cri

um passo na iluminação.

Cortado pelas linhas

de alta tensão

o vento geme.

Sobre os alicerces

da infância

a casa de campo.

Além as rosas

e eu descanso

junto às batateiras.

Já nem uma flor

na cerejeira –

a beleza é breve.

Cantam os pássaros

e os grilos –

não os que na barriga.

Diz de Bashô meu pai –

“fala de tudo

o que vê”.

As papoilas

não precisam de palavras

nas pétalas.

As metamorfoses

dos figos –

engole-se uma vespa.

Acende-se no horizonte

o ouro vermelho –

batem talheres nos pratos.

Batem as trindades

no coração de pó

de Cesário Verde.

Capital

Aqui torno

a cerveja

no que serei.

Nas minhas costas

o pombo canta

por mais uma ninhada.

Que sabe da vida

o homem

que não a consome?

De tractor no peito

desço o terramoto

até à partida das naus.

Onde te esconderás tu

passado

que não tive.

Desço até ao Comércio –

fico pendurado

num pinheiro.

Toca o sino de São Cristóvão –

levantam-se os pombos

e os turistas.

Braços abertos

religiões de cimento

e a verdade no rio.

Ouvem-se os ecos

da revolução –

partem ainda os filhos.

O rio do passado

está no coração

o do futuro ainda não.

Uns descolam

outros aterram –

satori no aeroporto.

Um sol mais perto

das nuvens

mata a sede.

Lisboa – Torre de Dona Chama – Lisboa

Abril 2017

João Bosco da Silva