os poetas negros

os poetas negros

jovens

vêm à minha porta –

“és o Bukowski?”

“sim. entra.”

eles sentam-se e olham em volta do

quarto destruído

e para

mim.

entregam-me seu poemas.

leio-

-os.

“não,” digo eu e entrego-os de

volta.

“não gostas

deles?”

“não.”

“’roi Jones veio ver-nos ao nosso

atelier . . . “

“detesto,” disse,

“ateliers.”

“ . . . Leroi Jones, Ray Bradbury, muitos gajos

grandes . . . eles disseram que isto era

bom . . . “

“ é má poesia, meu. estão a beijar-te o

cu.”

“ há um grande escritor de cinema também. Ele teve a

ideia: Watts Writers’ Atelier.”

“ oh meu deus, não percebes? eles estão a acariciar-vos os

cus! devíeis ter incendiado a cidade

toda! estou farto!”

“tu não compreendes

os poemas . . . “

“percebo sim, rimam, cheios de

vulgaridades. escreves má

poesia.”

“olha cabrão, já estive ao rádio, fui publicado no L.A.

Times!”

“oh?”

“bem, já fizeste

isso?”

“não.”

“o.k., cabrão, ainda não viste tudo o que posso

fazer!”

deduzo que não. e é inútil dizer-te que não tenho nada contra os

negros

porque aí

de alguma forma

é quando o tema se torna

doentio.

Charles Bukowski, in Mockingbird Wish Me Luck (Blacksparrowpress, 1972)

Tradução: João Bosco da Silva

os poetas brancos

os poetas brancos geralmente batem bem cedo

e continuam a bater e a tocar

a tocar e a bater

mesmo que as persianas estejam fechadas;

finalmente ergo-me com a minha ressaca

julgando que tal persistência

deve trazer felicidade, um prémio

qualquer – feminino ou monetário,

“já vai! já vai!” grito eu

procurando algo para cobrir o meu corpo

feio e nu. às vezes tenho que vomitar primeiro,

depois gargarejar; o gargarejo só me faz vomitar outra vez.

esqueço-me disso – vou até à porta –

“sim?”

“és o Bukowski?”

“sim. entra.”

sentámo-nos e olhámos um para o outro –

ele muito vigoroso e jovem –

roupa último grito da moda –

toda cores e seda –

“lembras-te de mim?” ele

pergunta.

“não.”

“eu estive aqui antes. tu foste bastante seco. não gostaste dos meus

poemas.”

“existem bastantes razões para não gostar de

poemas.”

“lê estes.”

põe-mos à frente. eram mais lisos que o papel onde estavam

escritos. não tinham nem carraça nem

chama. nem um som, nunca li tão

pouco.

“hum”, disse, “hum-hum”

“queres dizer que não GOSTASTE

deles?”

“não há nada aqui – é como um pote de mijo evaporado.”

Ele pegou nos papéis, ergueu-se e andou

às voltas. “olha, Bukowski. eu arranjo-te umas gajas de Malibu,

gajas como nunca

viste.”

“ai sim, querido? Perguntei.

“sim, sim”, diz

ele.

e saiu porta

fora.

suas gajas de Malibu eram como os seus

poemas: elas

nunca chegaram.

Charles Bukowski, in Mokingbird Wish Me Luck (Blacksparrowpress, 1972)

Tradução: João Bosco da Silva