Comparação Da Dimensão Do Espaço Depois Da Subtração Da História

“You can´t escape the past in Paris, and yet what´s so wonderful about it is that the past and presente intermingle so intangibly that it doesn´t seem to burden.”

Allen Ginsberg

Tens razão quando dizes que Montmartre é como a aldeia do meu pai, mas a aldeia do meu pai

Sempre comeu e bebeu  o que o suor e a terra lhe deu, lá se plantava e lá se colhia, em Montmartre

Há uma vinha cujo vinho quase ninguém prova, mas tanta gente conhece e viu, não me parece

Que comam as heras que crescem na paredes das casinhas, nem vi galinhas a correr pelas ruas

Ou debaixo das mesas dos cafés, vi sim uma ou outra pomba, aves citadinas essas, que raras vezes

Vi na aldeia do meu pai a pedinchar um pedaço de pão, na aldeia do meu pai não há pedintes

De nenhum tipo, só portas abertas e a partilha do pouco que se tem, mas Montmartre respira

Ainda, mesmo que o sangue seja vinho daqui ou dali, as casas brilham e no seu tamanho são

Maiores do que o desprezo dos descendentes que herdaram telhas que apodrecem e cedem

Tudo, colapsando todas as noites à lareira, todos os gemidos nos partos em colchões de palha,

Todos os gatos que entravam por buracos pequenos em baixo das portas, como o frio

Entrava nos ossos da gente, Montmartre tem ainda luz, tem olhos, tem gente, gente que

Procura nas ruas a presença de quem já lá não está, mas tens razão, as ruas são tão largas

Num lugar como noutro, apesar da macadamização ser bem recente num lado e estar

Já bem polida noutro, falta gente e uma cidade inteira aos pés para se poder comparar,

Mas mesmo assim, não sei onde me sinto mais em casa, se onde as memórias são minhas,

Se onde as memórias são as que queria que fossem minhas, noutros tempos, as mesmas pedras.

Coimbra

10-02-2014

João Bosco da Silva

Morte De Francesca de Rimini E De Paolo Malatesta

Lanciotto Malatesta depois de vestir a mulher e o irmão, sacode o sangue dos cornos

E mancha levemente as roupas dos dois amantes, que tinham estado a aquecer

Os ânimos com literatura pornográfica, o cabrão, quando viu o irmão a penetrar tão fundo

A sua bela esposa, desembainha a espada, já que o choque lhe encolheu a capacidade de

Desembainhar outra coisa, e portanto a possibilidade de um ménage à trois, ferido no orgulho,

Trespassa os dois que, provavelmente, nem notaram o metal que os espetava, só poderiam

Estar a partilhar um intenso orgasmo simultâneo para não repararem na presença chifruda,

Dizem que da rua, não se ouviram gritos de dor, só gemidos, há ainda quem diga, que

Estavam abraçados a ler, ou que estavam a dar o primeiro beijo, mas só estando numa

Foda desenfreada é que não se nota no brilho de uma espada contra a luz do Sol,

É de mau gosto, comer o que é dos outros e nem partilhar, foi isto que deixou o gajo fodido

E o fez decidir pela espetada, agora o que os poetas disseram sobre, é pura especulação poética.

10-02-2014

Coimbra

João Bosco da Silva

“Em Busca Do Tempo Perdido”

“You belong to me and all Paris belongs to me and I belong to this notebook and this pencil.”

Ernest Hemingway, “A Moveable Feast”

Nem cheiro de Hemingway, e de Miller só um toque nas costas lá para os lados da descida da torre,

Enquanto se espera, arrisca-se, de Pigalle muitas promessas de dildos e bolinhas no cu, as luzes

Lá estão e as adolescentes bêbadas, sem necessidades, só vontade de vomitar nas ruas, ecos

De avós e visavós, deslumbramento precoce das traças pelos candeeiros e a alienação da massa,

Demasiada gente enlatada à espera dos mausoléus, disto ou daquilo para chegar a tão pouco ou nada,

Ou apenas a sinceridade real de uma desilusão, só nos copos de vinho excessivamente espremidos

Se encontra o bigode de Django Reinhardt e o brilho de outros tempos que só as paredes conheceram,

Sonha-se na viagem, as ruas encerram tudo, o copo vazio desmistifica a neblina, o vento frio entorpece

A caneta e os dedos, não há outra aventura além do risco da violência inocente na madrugada da metrópole,

Metropolitain e muito barulho das luzes, vende-se a ilusão a pratos cheios e quentes, diferentes

Da Dobrada à Moda do Porto e no final as casas de banho só escondem cheiro a mijo e ecos do que cada

Um pode imaginar segundo as suas experiências, o cansaço eleva razões para o salto nas cidades

Virgens de libertinagem, apesar de tudo, sente-se a vibração latente nos olhos dos que procuram

A possibilidade de um filme de Woody Allen, mesmo que patológica a nostalgia como a saudade,

Um dia também a poderá conhecer e explorar numa cidade onde arrefecem pratos, onde renasceu

Zombie poeta um aldeão viciado na passagem e na paisagem, imediatamente se esquece o verdadeiro

Sabor e fica apenas a recordação do gosto quente, nas palavras nunca arrefece, por isso sonho

Com Paris dos livros, aqui, neste Paris onde os copos se esvaziam, adiando o sono e a visita a ecos de génios.

08-02-2014

Montmartre

João Bosco da Silva

A Transcrição Da Saudade

ao meu avô Jorge,

A caneca sobreviveu-te, ainda há copos que vibram na recordação dos teus lábios

Pintados pelo vinho , as cartas evaporam-se num canto onde o pó se esquece,

O teu canto à beira da chaminé nunca será preenchido, venha quem vier, até eu

Me sinto esmagado pela ausência de ti todo, quando concentro o meu peso e o meu

Sofrimento na lareira que crepita com o gotejar da gordura de uma chouriça que nunca

Irás provar, a mim tudo me pareceu gratuito, sabendo que a mim, nem a caneta me

Sobreviverá, do que são feitas hoje as tuas mãos nodosas e onde estão as batatas

Que tu arrancavas da terra, não serei egoísta ao ponto de dizer, morreste-me,

Porque na verdade, morreste-te, a ti e a tudo o que era teu, com eu, uma

Extensão do que extraíste da terra e apesar da tua surdez se ter tornado no

Eco da eternidade, cá me estás, mesmo que nem uma palavra, nem uma só história das

Que tanto gostavas de repetir, só a sombra da tua presença, à lareira, nas noites frias

Destiladas a fogo e vinho, pela vida fora, até que nem o cansaço te cedeu, só a vida,

Tu sempre maior e mais forte que tu próprio, nem te sentiste, nem te acreditaste,

Ainda hoje estás certo que eterno, também eu, aqui te sobrevivo, entre um vazio

E outro, que a vida é isto, esvaziar, despejar no nada tudo quanto se é, até não haver

Mais que se seja, tudo tão certo como a garrafa que se encerra na mão e já vazia,

Tão seguro como a mão que a empunha e sem se perceber a larga por um instante

E a garrafa partida, a tornar o seu vazio do tamanho do mundo, aperta-me a mão,

Mesmo que tu já nem mão, tu todas as mãos que nunca serão a tua, como foram

As mulheres aquela que nunca foi, percebes-me a estas horas antes da primeira caneca,

Falemos na linguagem das cartas, deixo-te roubar, contigo perder nunca será perder,

Só perdendo-te, eu parto, baralha tudo como se fosse a minha cabeça, tu sabes,

Sempre decifraste bem a cor dos meus olhos e o sofrimento da minha carne dissecada

Pelo vício dela própria, digo-te que nunca chorei, porque nunca te vi chorar, os homens

Que vivem na vida, não choram, sangram, aí eu falho-te, sou muito espectador,

Toco demasiado sem tocar verdadeiramente em nada, crio tanto sem direito a espaço,

Nem uma fruta, só a vontade, talvez, um corte, uma fatia de queijo de manhã, na transição

Da ressaca, na morte da juventude, enquanto o Sol, lá fora, indiferente a todos os ossos,

Nos envelhece, nos separa com dias, tempo, invejoso do tamanho da memória,

Acreditaste mais no poder da terra e da carne, mesmo que a cara salpicada de água

Nos Domingos e o adro na tua presença, a olhar para as mulheres de lenço na cabeça

Certas dos pecados, decorando um arrependimento para a representação de teatrinho,

A caneca sobreviveu-te, o vinho é que não será nunca a mesma coisa depois do inferno.

05-02-2014

Coimbra

João Bosco da Silva